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Le Club des Hachichins

Actualités, digressions et spontanéité, voilà de quoi divertir sans (trop) abrutir.

Le Corbeau, Edgar Allan Poe.

"Et le Corbeau, sans voleter, siège encore, siège encore sur le buste pallide de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre, et ses yeux ont toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve, et la lumière de la lampe, ruisselant sur lui, projette son ombre à terre : et mon âme, de cette ombre qui gîte flottante à terre ne s’élèvera - jamais plus."

D’emblée, nous fûmes passionnément, gauchement, scandaleusement, atrocement amoureux l’un de l’autre; désespérément, devrais-je ajouter, car nous n’aurions pu apaiser cette frénésie de possession mutuelle qu’en absorbant et en assimilant jusqu’à la dernière particule le corps et l’âme l’un de l’autre.

Lolita, Vladimir Nabokov.

C’est peut-être ça qu’on cherche à travers la vie, rien que cela, le plus grand chagrin possible pour devenir soi-même avant de mourir.

Voyage au bout de la nuit, Céline.